Por hilos como este estuve viciado años a este foro... No voy a argumentar (casi) nada, los que me conoceis ya sabeis de que pie cojeo y, en este caso, hago mios el 99'9% de los argumentos de avix (por cierto, cuanto tiempo, tio). El conocimiento bien establecido -científico, por lo tanto- te hace m...

La fábula del buen pastor. Quizá es hora de pensar a quien dejas pastorearte. El que trepa para entrar, se esconde para escapar cuando no hay luna con la caja bien segura. Ineludible, inevitable. Es la misma catadura del que gastando es voraz y a la hora de pagar siempre pierde la factura. El escor...

El Crack. Si me quieres ayudar, ven y enséñame a ganar, que perdiendo... perdiendo ya soy un crack. Y no he venido a llorar, ni a ponerme de gendarme: es que resulta irritante que siempre te hable de hambre quien nunca ha añorado el pan y aun elige restaurante. Y no es que quiera enfadarme, pero......

La cuestión del quid. ¿De verdad quieres saberlo? Roto. Roto por dentro. Como un sonajero. O mejor aun, como uno de esos juguetes, que dejan de funcionar, y pasan a ser sonajeros. Justo así. Y claro, cuando me mueven (o lo imagino), sueno. Y cuando a alguien me acerco llega mucho antes que yo, anun...

La importancia de llamarse Román. Esa es la cuestion, me acertaron con el nombre. O me marcaron, quien sabe. Tiene que ser por eso mi querencia a la tragedia y mi amor por las causas perdidas, y la causa de mis perdidas en el amor. (Y, perdon por la osadía) como Larra o Rosalía, con el peso de la p...

El inefable Hulk. Siempre están los precedentes en la casa del vecino, evitando cuestionarte cada paso del camino, no vaya a ser que tropieces. Qué cansino. El juego siempre es el mismo: lo que sudas, lo que tienes, los caprichos del destino, la herencia de miles de años de oprobrioso desatino. ¿No...

Atención al cliente. Defectuoso. Vengo a que me devuelvan el dinero. Exacto, es que no estoy satisfecho. Hay algo que va mal en el motor. A veces hace ruiditos. Chirría. Parece como si se quejara. ¿Como? ¿Que la garantía ha expirado? Descatalogado. Acumulando tiempo en el fondo de un cajon en un co...

El síndrome de Peter. Peter Pan esta llorando de resaca, embajonado, en un yermo descampado: recordó nunca jamás. Campanilla se ha largado voló buscando un tejado harta de ser el camello de una banda de chalados. Y Wendy, la pobre niña, sobrevoló toda cima y hoy se pudre en una esquina de cajera en...

Intrínseca dicotomía. Pesa el poso de los pasos de la diaria elegía: yo, me elogio cada día que elijo besar al sapo o que logro entrarle al trapo con esperanza enfermiza al cedazo de cenizas de los frecuentes fracasos. Si no, atraganto el trabajo, y me evado de mi vida, en mi trampa atrincherado, y...

Alerta naranja. Trae el viento tempestades tan profundas y cargadas que han saltado las alarmas del guardian de mis embalses pues están tan rebosantes, de cieno y agua salada que sus paredes cansadas amenazan derrumbarse. Aunque empantane el paisaje de mis campos y mis huertas, hoy debo abrir los d...

Polifonía, amigo, polifonía. Ni por asomo pondría ni la más mínima pega a la honda letanía del ritmo de tu veleta. Hipócrita sería. Su repicar me demuestra que ahi dentro hay vida. Y sin embargo, te observo forzar la puerta de mi humilde descampado, queriendo hacer una huerta, un jardin y hasta un ...

Antihéroe. Es el motor de mi economía, seguir bailando aunque ya no quede nadie en la pista -a veces, ni siquiera yo- y el garito lleve cerrado mil dias por orden del dictador que por decreto legisla si me alimento o si no. Me falta valor, si, pero ya no para salir a la calle, ni para enfrentarme a...

Nanuk. A este curtido esquimal le va alcanzando el invierno mientras observa avanzar poco a poco al frio hielo que acabará por cerrar para siempre el agujero por el que intenta pescar sin arpon y sin anzuelo. De vez en cuando por desgracia lo entiendo: Mis redes son de malla ancha y cordon ligero, ...

Los "dias de" suelen ser una mala señal. Son como un funeral. Parece que sirven para acordarse de un muerto. Hoy es el dia de la poesia. Mañana es el dia de la poesia. Todos los dias son el dia de la poesia. ¿O acaso hoy, o ayer, o mañana no son los mas tristes aquellos versos de Neruda? ¿...

Desde el afeizar. Ya se por qué es. Es porque sabes a cafe recien hecho, solo y con mucho azucar, o a chocolate cargado, espeso... En realidad, es por ese regusto amargo. Es porque aprendiste a volar a base de cargar cadenas, y de comerte a mordiscos el futuro, y de pintar grafitis con tu sangre ha...

Sr Quayle, por no variar, ovacion de gala, con el publico puesto en pie...

Gracias Asier.

Sexto, aun no, pero sospecho que caerá. Y felices dias (el año es lo de menos) para ti tb.

El incrédulo animalario. Como a perro con amo de mano floja, si la veleta abandona la espiral se me pone cara de hostia, y de ver por donde flota, pues se donde va acabar. Como a gato que casi cuela por liebre cocido de tantas veces escaldado ya se me sube la fiebre si olfateo agua caliente cuando ...

...es solo una cancion, y me siento mejor...

El arco desafinado. Me cago en el niño alado estrábico, con parkinson y borracho que como un yanki en mision de paz dispara al aire sus dardos y me viste sin recato de daño colateral Y me cago en su insistencia, digna de buen comercial y me cago en mi paciencia, en mi fe y mi ingenuidad por no habe...

Anestesia La sensacion mas terrible que he llegado a conocer es que no me duela algo que debiera de doler. Asi es la muerte en vida ver la sangre pero no sentir la herida tener siempre ganas de cargar la partida en algun punto anterior en el que aun habia salidas, sentir que el vacio es mejor que c...

La memoria de la arena. En mi hogar las huellas no perduran. El inexorable devenir, verde, azulado o gris, espejo del infinito, y siempre biselado de blanco se lleva las pocas que son profundas y pasan de ser mas que manchas que moriran arrastradas en lluvia. Si de noche o de mañana, afortunado cam...

Juramento Juro que escribiré hasta que se me acaben las palabras, que coseré un latido a cada verso que me iré goteando en cada estrofa, como un ánfora con un ínfimo agujero, hasta que el jarrón suene a hueco y el silencio sustituya al rítmico goteo: hasta que el motor, lisiado, quemado y viejo yaz...

Adicto Es un adicto el poeta, que vive fiel su adicción aun sabiendo que es eterna, pues no existe la poción que cercene sus cadenas o alivie su tentación. Y es un adicto al amor, y es un adicto a la pena, adicto a la soledad, adicto a las cosas buenas, adicto a la maldición, al orgullo y la traged...

La ventana encantada. Oigo su voz bajo mi ventana, me asomo para observarla y veo su curvilínea belleza, de colores labrada sobre el brillo de la piedra. Veo el rojo latir de su pecho y de su espalda, el negro amor que juega siempre entre sus zapatos, el pálido mármol de cálidos matices, luna de su...