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Golpean con fuerza los recuerdos
sobre el rompeolas de la memoria
que en frascos pequeños
guarda restos de lo bueno
y lo malo,
lo estrella contra las rocas.
Me pregunto,
de dónde has salido tú
que maldita la falta que me hacías ahora
que hace días que el día
me coge a oscuras
con los ojos aún cerrados
y el huidizo pensamiento
deslizándose entre tus manos.
Sigiloso se ha posado en mi ventana
tu arrullo de río desbocado
y piedra a piedra
va limando todos los cantos
de este lecho de roca salvaje
que empieza a dejarse dominar
que no a domarse (nunca)
en el columpio de tu boca.
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Oleaje
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