Cruje el filtro inacabado cuando tose la ninfa
desde el lago único
superviviente enfermo de prosas de diario
y de músicas pestilentes...
maníacos de costas de la muerte,
reinas, cantores y balseros,
presas de algun oso cavernario.
Paisajes que imagino en mi viaje,
filetes rebanados de la piel,
coraje cansado desde el púrpura oleaje,
litros de testigos del más desastrado desdén.
Son los copos de raíces encharcadas
víctimas sangrientas de recónditos matices
sepulturas ensartadas sobre cunas de metal,
imágenes violentas sobre injustas avenidas,
malas razas inventadas polvorientas en el mar.
Meandros derechos de reglas torcidas
pidiendo a borbotones
algo de sangre que calme gazuzas,
algo de carne, que salve famelias,
algo de lágrima,
agua del dolor, que llene los ojos;
y todo crujido que marque la piel.
Delto, lo de mala raza me ha calao...
lokooo! jejeeee
