de murmullos plateados
y de velos,
las mañanas y las noches
de dormirnos arenosos
en el cielo,
sentiremos la tierra
exacta, limpia y fina
tras el pelo
acostados en el monte
sentiremos la salida
de los versos
sentiremos lejanía y pena
abrazos, sueños y alegría
y deseos,
sentiremos los pájaros,
el canto y el rocío del alba
y los abetos,
sentiremos aullar y gritar,
pedirnos ayuda y morir
al silencio
y el asesino saldrá de mi boca
y matará en tus labios.
Se llamará Beso.
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V
-Quayle- HDS
