El arco desafinado.
Me cago en el niño alado
estrábico, con parkinson y borracho
que como un yanki en mision de paz
dispara al aire sus dardos
y me viste sin recato
de daño colateral
Y me cago en su insistencia,
digna de buen comercial
y me cago en mi paciencia,
en mi fe y mi ingenuidad
por no haberlo estrangulado,
por no haberlo ya ahogado
en cerveza o en prozac
por no haberme colocado
con premura aquel disfraz
de loco desencantado,
de cinico y amargado
que me sentaba fatal
pero guardaba mis flancos
de las flechas del chaval.
Y como siempre atrapado
en la infinita espiral,
a una micra del final
el principio está situado
y adivino que el vallado
que me esfuerzo por saltar
no se salta ni matando
de silencio al del carcaj,
ni luciendo el antifaz
de cinismo resabiado.
Y mientras sigo buscando
la secante a la espiral
termino como he empezado:
me cago en el niño alado,
en su arco desafinado
y de paso, en mi disfraz.
El arco desafinado.
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