Se vende ciudad amarga,
amor desaconsejado,
tiempo oscuro,
corazón que se descarga
por un descompuesto grado
de futuro.
Cañaveral de perdidos,
estupor del mal encuentro,
prisa o tedio,
abismo de los sentidos,
con dos ojos en el centro
del asedio.
Luis García Montero
Mis imprescindibles
Poema Instantes
(autor: Don Herold, adaptación: Borges)
Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años?
y sé que me estoy muriendo.
(autor: Don Herold, adaptación: Borges)
Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años?
y sé que me estoy muriendo.
Te propongo un viaje...
Olvida esa mosca
distraída del cristal y
atrapa al vuelo
ese instante mágico, que
abre todas las puertas
y ventanas. A tientas,
por los senderos del
alquimista sagrado,
navegaremos sueños,
palpando el misterio
de convertir sentires,
lágrima y sonrisa,en
compañeros de viaje.
Lee! Te propongo, lee...
Luis Tamargo
Olvida esa mosca
distraída del cristal y
atrapa al vuelo
ese instante mágico, que
abre todas las puertas
y ventanas. A tientas,
por los senderos del
alquimista sagrado,
navegaremos sueños,
palpando el misterio
de convertir sentires,
lágrima y sonrisa,en
compañeros de viaje.
Lee! Te propongo, lee...
Luis Tamargo
Isiltasunaren geografia
Honako hauek ditut isiltasunaren mugarri:
hozkailua, harraska eta labea, iparrean;
arasa eta kaleko atea, ekialdean;
trastegela, mendebaldean;
eta euskal paisaien egutegia dituen horma, hegoan.
Erdigunean hazten naiz, arbola gardena baldosa batean.
Baldosapean, leize bat hedatzen da,
mintzairaren zeinu zurtzak negu-lore dituen desegitura.
Mataza bat gomutarazten dute, pintore baten kapritxoa.
Haizeak burua eztitzen badit,
sustraiñoren bat azaleratu, eta gora egiten dit altzora,
eradoski dezadan.
Sukaldeetako isiltasun goizekoa.
Fertilitatearen geografia.
Geografía del silencio
La geografía de mi silencio está delimitada por
frigorífico, fregadera y horno al norte;
alacena y puerta de la calle al este;
trastero al oeste;
y pared con calendario de paisajes vascos al sur.
En el centro crezco, árbol transparente en una baldosa.
Bajo la baldosa se expande un abismo,
desestructura donde invernan los signos huérfanos del lenguaje.
Conforman una madeja que evoca el capricho de un pintor.
Si el viento mesa mi cabeza,
una raicilla aflora y trepa hambrienta a mi regazo,
para que la amamante.
Silencio de las cocinas por la mañana.
Geografía de la fertilidad.
Mien Agur Meabe
Honako hauek ditut isiltasunaren mugarri:
hozkailua, harraska eta labea, iparrean;
arasa eta kaleko atea, ekialdean;
trastegela, mendebaldean;
eta euskal paisaien egutegia dituen horma, hegoan.
Erdigunean hazten naiz, arbola gardena baldosa batean.
Baldosapean, leize bat hedatzen da,
mintzairaren zeinu zurtzak negu-lore dituen desegitura.
Mataza bat gomutarazten dute, pintore baten kapritxoa.
Haizeak burua eztitzen badit,
sustraiñoren bat azaleratu, eta gora egiten dit altzora,
eradoski dezadan.
Sukaldeetako isiltasun goizekoa.
Fertilitatearen geografia.
Geografía del silencio
La geografía de mi silencio está delimitada por
frigorífico, fregadera y horno al norte;
alacena y puerta de la calle al este;
trastero al oeste;
y pared con calendario de paisajes vascos al sur.
En el centro crezco, árbol transparente en una baldosa.
Bajo la baldosa se expande un abismo,
desestructura donde invernan los signos huérfanos del lenguaje.
Conforman una madeja que evoca el capricho de un pintor.
Si el viento mesa mi cabeza,
una raicilla aflora y trepa hambrienta a mi regazo,
para que la amamante.
Silencio de las cocinas por la mañana.
Geografía de la fertilidad.
Mien Agur Meabe
En la cara lleva
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.
Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en la espalda.
Van a partirle el corazón.
Y arrastra
una cadena oscura
de pasiones heladas,
ese frío que cabe solamente
detrás de una palabra.
Y yo la veo caminar,
despacio,
perderse en lo que anda,
fugitiva tristeza que va y viene
de la sombra a la puerta de mi casa.
La luz artificial deja en la calle
el temblor silencioso
de tres barcas ancladas.
cuando ella cruza por mi lado siento
como un golpe de remos
y un murmullo de agua.
Luis García Montero
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.
Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en la espalda.
Van a partirle el corazón.
Y arrastra
una cadena oscura
de pasiones heladas,
ese frío que cabe solamente
detrás de una palabra.
Y yo la veo caminar,
despacio,
perderse en lo que anda,
fugitiva tristeza que va y viene
de la sombra a la puerta de mi casa.
La luz artificial deja en la calle
el temblor silencioso
de tres barcas ancladas.
cuando ella cruza por mi lado siento
como un golpe de remos
y un murmullo de agua.
Luis García Montero
Secreto
Nos pusimos de acuerdo.
Yo esperaba sin prisa por la esquina,
me hacía el despistado,
hablaba con el niño y los borrachos,
encendía un cigarro o compraba el periódico.
Aparenté no verte
llegar casi sin prisa,
arreglarte un momento en el descapotable,
abrir la puerta,
subir hasta el segundo.
Yo despisté al portero de las barbas rojizas,
y allí,
sin los silencios
del joven que se enfrenta,
sin tu arbolado anillo de goleta
que surca el matrimonio,
a pesar de tus pieles y mi piel,
nos pusimos de acuerdo.
Luis García Montero
Nos pusimos de acuerdo.
Yo esperaba sin prisa por la esquina,
me hacía el despistado,
hablaba con el niño y los borrachos,
encendía un cigarro o compraba el periódico.
Aparenté no verte
llegar casi sin prisa,
arreglarte un momento en el descapotable,
abrir la puerta,
subir hasta el segundo.
Yo despisté al portero de las barbas rojizas,
y allí,
sin los silencios
del joven que se enfrenta,
sin tu arbolado anillo de goleta
que surca el matrimonio,
a pesar de tus pieles y mi piel,
nos pusimos de acuerdo.
Luis García Montero
Canción amarga
En la cara lleva
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.
Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en la espalda.
Van a partirle el corazón.
Y arrastra
una cadena oscura
de pasiones heladas,
ese frío que cabe solamente
detrás de una palabra.
Y yo la veo caminar,
despacio,
perderse en lo que anda,
fugitiva tristeza que va y viene
de la sombra a la puerta de mi casa.
La luz artificial deja en la calle
el temblor silencioso
de tres barcas ancladas.
cuando ella cruza por mi lado siento
como un golpe de remos
y un murmullo de agua.
Luis García Monero
En la cara lleva
tres años perdidos
y el frío de las seis de la mañana.
Van a partirte el corazón.
De pronto
la luz apagada,
los pasillos turbios,
la puerta que clava su ruido en la espalda.
Van a partirle el corazón.
Y arrastra
una cadena oscura
de pasiones heladas,
ese frío que cabe solamente
detrás de una palabra.
Y yo la veo caminar,
despacio,
perderse en lo que anda,
fugitiva tristeza que va y viene
de la sombra a la puerta de mi casa.
La luz artificial deja en la calle
el temblor silencioso
de tres barcas ancladas.
cuando ella cruza por mi lado siento
como un golpe de remos
y un murmullo de agua.
Luis García Monero
Canción de brujería
Señor compañero, Señor de la noche,
haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.
Que sus ojos me busquen
sostenidos y azules
por detrás de la barra.
Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.
Si prefiere quedarse,
haz que todos se vayan
y este bar se despueble
para dejarnos solos
con la canción más lenta.
Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.
Señor compañero, Señor de la noche,
haz que no cante el gallo
sobre los edificios,
que se retrase el día
y que duren tus sombras
el tiempo necesario.
El tiempo que ella tarde en decidirse.
Luis García Montero
Señor compañero, Señor de la noche,
haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.
Que sus ojos me busquen
sostenidos y azules
por detrás de la barra.
Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.
Si prefiere quedarse,
haz que todos se vayan
y este bar se despueble
para dejarnos solos
con la canción más lenta.
Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.
Señor compañero, Señor de la noche,
haz que no cante el gallo
sobre los edificios,
que se retrase el día
y que duren tus sombras
el tiempo necesario.
El tiempo que ella tarde en decidirse.
Luis García Montero
MERIENDO ALGUNAS TARDES
Meriendo algunas tardes:
no todas tienen pulpa comestible.
Si estoy junto a la mar
muerdo primero los acantilados,
luego las nubes cárdenas y el cielo
-escupo las gaviotas-,
y para postre dejo las bañistas
jugando a la pelota y despeinadas.
Si estoy en la ciudad
meriendo tarde a secas:
mastico lentamente los minutos
-tras haberles quitado las espinas-
y cuando se me acaban
me voy rumiendo sombras, rememorando el tiempo devorado
con un acre sabor a nada en la garganta.
Ángel González.
Meriendo algunas tardes:
no todas tienen pulpa comestible.
Si estoy junto a la mar
muerdo primero los acantilados,
luego las nubes cárdenas y el cielo
-escupo las gaviotas-,
y para postre dejo las bañistas
jugando a la pelota y despeinadas.
Si estoy en la ciudad
meriendo tarde a secas:
mastico lentamente los minutos
-tras haberles quitado las espinas-
y cuando se me acaban
me voy rumiendo sombras, rememorando el tiempo devorado
con un acre sabor a nada en la garganta.
Ángel González.
Crisis
Lo ideal en estos casos
sería morirse de muerte natural,
hacer un gesto agrio,
estirarse
definitivamente,
y marchar con cuidado
para que nadie pueda
darse por ofendido.
Pero ello no es posible
sin contar con Dios Padre
─y los restantes.
Por eso
─frío en la calle, tedio
en los que pasan─
permanezco en mi sitio, y vivo
─corazón asediado por el llanto─
mi hora la terrible:
la que aún no ha sonado.
Ángel González
Lo ideal en estos casos
sería morirse de muerte natural,
hacer un gesto agrio,
estirarse
definitivamente,
y marchar con cuidado
para que nadie pueda
darse por ofendido.
Pero ello no es posible
sin contar con Dios Padre
─y los restantes.
Por eso
─frío en la calle, tedio
en los que pasan─
permanezco en mi sitio, y vivo
─corazón asediado por el llanto─
mi hora la terrible:
la que aún no ha sonado.
Ángel González
CÓMO SE DIBUJA UN PAISAJE
Un paisaje que tenga de todo,
se dibuja de este modo:
Unas montañas,
un pino,
arriba el sol,
abajo un camino,
una vaca,
un campesino,
unas flores,
un molino,
la gallina y un conejo,
y cerca un lago como un espejo.
Ahora tú pon los colores;
la montaña de marrón,
el astro sol amarillo,
colorado el campesino,
el pino verde,
el lago azul
-porque es espejo del cielo como tú-,
la vaca de color vaca,
de color gris el conejo,
las flores...
como tú quieras las flores.
De tu caja de pinturas
¡usa todos los colores!
Gloria Fuertes
Un paisaje que tenga de todo,
se dibuja de este modo:
Unas montañas,
un pino,
arriba el sol,
abajo un camino,
una vaca,
un campesino,
unas flores,
un molino,
la gallina y un conejo,
y cerca un lago como un espejo.
Ahora tú pon los colores;
la montaña de marrón,
el astro sol amarillo,
colorado el campesino,
el pino verde,
el lago azul
-porque es espejo del cielo como tú-,
la vaca de color vaca,
de color gris el conejo,
las flores...
como tú quieras las flores.
De tu caja de pinturas
¡usa todos los colores!
Gloria Fuertes
La palabra
La mano que reposa en la mano de amante,
jugando con la joya de algún aniversario.
Los tacones rojos de una puta vestida de rojo
por el pasillo de un hotel de alfombras rojas.
La adolescente que se pone los calcetines escoceses
en un almacén de bebidas,
sentada sobre un fardo de cartones, mirando su reloj,
contando unos billetes.
El jubilado que vuelve
a casa con un ramo
de rosas sin abrir -y medio siglo
vivido ya- con esa vieja
que cocina sin sal y apenas habla.
El cliente del peep-show, mirando
a través del cristal de la cabina
-como un caleidoscopio de quimeras y bragas-
el girar de unos cuerpos que sonríen.
El muchacho que entra en el bar de ambiente
con ojos de gacela lastimada.
El viajero que besa la foto familiar.
El viajero que desliza
por el mostrador la tarjeta
de crédito y se pierde
con la muchacha elegida por el laberinto de los reservados
bajo las luces especiales de un reino de peluche.
El que pronuncia un nombre, y no se duerme,
y abraza la almohada,
Los colegiales que se besan en los jardines del internado.
La separada joven que mira el teléfono,
rogándole que suene.
El señor atildado que detiene su coche en una esquina
y cierra un trato
con el chapero de las zapatillas de deporte.
El niño que busca el cuarto oscuro
para quedarse a solas con la gélida
imagen de una modelo de revistas de moda.
Contra nosotros mismos: lo que llamamos amor.
Y cada cual pronuncia esa palabra
con un secreto temor y una secreta demencia.
F. B. Reyes
La mano que reposa en la mano de amante,
jugando con la joya de algún aniversario.
Los tacones rojos de una puta vestida de rojo
por el pasillo de un hotel de alfombras rojas.
La adolescente que se pone los calcetines escoceses
en un almacén de bebidas,
sentada sobre un fardo de cartones, mirando su reloj,
contando unos billetes.
El jubilado que vuelve
a casa con un ramo
de rosas sin abrir -y medio siglo
vivido ya- con esa vieja
que cocina sin sal y apenas habla.
El cliente del peep-show, mirando
a través del cristal de la cabina
-como un caleidoscopio de quimeras y bragas-
el girar de unos cuerpos que sonríen.
El muchacho que entra en el bar de ambiente
con ojos de gacela lastimada.
El viajero que besa la foto familiar.
El viajero que desliza
por el mostrador la tarjeta
de crédito y se pierde
con la muchacha elegida por el laberinto de los reservados
bajo las luces especiales de un reino de peluche.
El que pronuncia un nombre, y no se duerme,
y abraza la almohada,
Los colegiales que se besan en los jardines del internado.
La separada joven que mira el teléfono,
rogándole que suene.
El señor atildado que detiene su coche en una esquina
y cierra un trato
con el chapero de las zapatillas de deporte.
El niño que busca el cuarto oscuro
para quedarse a solas con la gélida
imagen de una modelo de revistas de moda.
Contra nosotros mismos: lo que llamamos amor.
Y cada cual pronuncia esa palabra
con un secreto temor y una secreta demencia.
F. B. Reyes
Casa en Rebeldía
He podido entender la lluvia subterránea
que hace brotar palmeras en la estacióon del metro
y conozco la noche que sucede a la noche
porque la luz se queda detenida en dos cuerpos.
Y comprendo el orgullo del buque naufragado,
las islas sin caníbales o los ojos del ciego,
el amor del esclavo, el héroe sin azañas,
las razones del loco y los años bisiestos.
Pero no sé quién soy cuando digo Soy yo,
abre la puerta. Sólo por eso me comprendo.
Toco soles nocturnos en la ciudad del trigo,
piso nieve de agosto en campos de cemento.
Soy yo, el sorprendido por sus rompecabezas,
por la humedad que quiso regresar del desierto,
por la disciplinada voluntad de este caos
que nos ha puesto casa y un lugar en el tiempo.
Luis García Montero
He podido entender la lluvia subterránea
que hace brotar palmeras en la estacióon del metro
y conozco la noche que sucede a la noche
porque la luz se queda detenida en dos cuerpos.
Y comprendo el orgullo del buque naufragado,
las islas sin caníbales o los ojos del ciego,
el amor del esclavo, el héroe sin azañas,
las razones del loco y los años bisiestos.
Pero no sé quién soy cuando digo Soy yo,
abre la puerta. Sólo por eso me comprendo.
Toco soles nocturnos en la ciudad del trigo,
piso nieve de agosto en campos de cemento.
Soy yo, el sorprendido por sus rompecabezas,
por la humedad que quiso regresar del desierto,
por la disciplinada voluntad de este caos
que nos ha puesto casa y un lugar en el tiempo.
Luis García Montero
-
horizontes
- Mensajes: 24
- Registrado: Lun May 03, 2010 12:31 am
EL ARCANO XV-EL DIABLO
Padre de todos los abismos, madre que da vida
a las grutas salobres,
suprema fuerza del magma, centro informe del
octógono,
hediondez que revela el mentir de los perfumes,
raíz de los espíritus viscosos revestidos de perfección,
soy la consciencia asesina del perpetuo efímero,
aquel que encerrado en el sótano del mundo hace
temblar las torres de la fe,
el que de rodillas devora los pies del crucificado,
el que exhibe sin pudor
una vagina huracanada, el que viola el huevo
pedregoso de la santidad, el que hunde
su verde falo en el sueño malsano de los beatos,
el que defeca majestuoso
sobre los ejes carcomidos de la razón. Sañuda medusa de las perversiones
abro con mis veinte garras la panza de una virgen
para untar un pan.
¿Quién en las celestes moradas osa elevar la voz?
¿quién se atreve a juzgarte infame creador?
Humillados ocultan el rostro entre las alas
aceptando tu pérfida luz. En la cloaca humana sólo yo alzo la antorcha,
que exalta a las tinieblas, sólo yo con voz de lepra
te exijo el fin del suceder.
Médula sin huesos, gacela que se escapa de mis dientes,
quiero que conserves el instante,
que nada cambie, que las moscas igual que las estrellas
zumben fijas en el aire.
Potencia que abate los límites, cobra que hipnotiza
el ojo de las puertas,
tú que has olvidado la belleza del esplendor material,
despreciando el lado oscuro,
las inagotables formas de la pasión que determinan
el deseo del pobre,
el éxtasis de darle la espalda a toda ley, la interna
hermosura del diamante sucio,
los gemidos morbosos de las esferas subalternas,
la insigne cristalización del ego,
la lujuria delirante de los sexos que maldicen la
reproducción,
déjame entrar donde quiero, adorar al dinero porque hiede,
establecer jerarquías y colocarme en la cima,
pensar en el fruto y no en la obra,
robar lo que me pertenece, matar hasta saciar mi
bestia, lograr el triunfo sin respetar
el corazón ajeno, quitarle los frenos al hocico del cielo,
aportar al hombre un regalo magnífico: la ausencia total de moral,
para que nunca más le angustien las tinieblas y pueda verse en mí, su espejo negro.
Sumido en el mundo de las apariencias, sombra donde duermes, dios vivo,
hijo de tus sueños vago en busca del alma que se me ha extraviado.
¿Tendré derecho a dar la orden que expulse a las arpías,
el brazo fuerte para manejar el hacha cortando ramas
donde sus cuernos se han enredado?
¿Me dejarás abrirle el páncreas para extraer el objeto nocivo,
disolver el espejismo donde vive como imagen tuya?
QUIEN ANDA PERDIDO ES EL CAZADOR Y NO LA PRESA: rescatar el alma es dejarse devorar por ella.
Corola que se apropia de los pétalos del mundo me
abro más allá de las fronteras:
desciende con tus rayos, penétrame hasta el fondo.
Que el pantano de los reinos inferiores sea reconocido,
que en la sustancia etérea sea yo el que obligue
al átomo a constituirse, que yo rompa tu unidad,
y te multiplique en infinitos centros, que la
energía del yo interior
sea transmutada en fuerza utilizable, que la conciencia sea inundada
por la impenetrable noche de mi risa, que sea yo
la tentación suprema
el ácido devorante, hasta que el hombre cese
de despreciar la vida,
se haga invulnerable, subordine los poderes del instinto, sea maestro
de los nomos de la tierra, de las ondinas del agua,
de los elfos del aire
y de las salamandras del fuego. Déjame ser la sagrada bestia en donde anida un ángel.
Si el arcano XV hablara, de Alejandro J.
Padre de todos los abismos, madre que da vida
a las grutas salobres,
suprema fuerza del magma, centro informe del
octógono,
hediondez que revela el mentir de los perfumes,
raíz de los espíritus viscosos revestidos de perfección,
soy la consciencia asesina del perpetuo efímero,
aquel que encerrado en el sótano del mundo hace
temblar las torres de la fe,
el que de rodillas devora los pies del crucificado,
el que exhibe sin pudor
una vagina huracanada, el que viola el huevo
pedregoso de la santidad, el que hunde
su verde falo en el sueño malsano de los beatos,
el que defeca majestuoso
sobre los ejes carcomidos de la razón. Sañuda medusa de las perversiones
abro con mis veinte garras la panza de una virgen
para untar un pan.
¿Quién en las celestes moradas osa elevar la voz?
¿quién se atreve a juzgarte infame creador?
Humillados ocultan el rostro entre las alas
aceptando tu pérfida luz. En la cloaca humana sólo yo alzo la antorcha,
que exalta a las tinieblas, sólo yo con voz de lepra
te exijo el fin del suceder.
Médula sin huesos, gacela que se escapa de mis dientes,
quiero que conserves el instante,
que nada cambie, que las moscas igual que las estrellas
zumben fijas en el aire.
Potencia que abate los límites, cobra que hipnotiza
el ojo de las puertas,
tú que has olvidado la belleza del esplendor material,
despreciando el lado oscuro,
las inagotables formas de la pasión que determinan
el deseo del pobre,
el éxtasis de darle la espalda a toda ley, la interna
hermosura del diamante sucio,
los gemidos morbosos de las esferas subalternas,
la insigne cristalización del ego,
la lujuria delirante de los sexos que maldicen la
reproducción,
déjame entrar donde quiero, adorar al dinero porque hiede,
establecer jerarquías y colocarme en la cima,
pensar en el fruto y no en la obra,
robar lo que me pertenece, matar hasta saciar mi
bestia, lograr el triunfo sin respetar
el corazón ajeno, quitarle los frenos al hocico del cielo,
aportar al hombre un regalo magnífico: la ausencia total de moral,
para que nunca más le angustien las tinieblas y pueda verse en mí, su espejo negro.
Sumido en el mundo de las apariencias, sombra donde duermes, dios vivo,
hijo de tus sueños vago en busca del alma que se me ha extraviado.
¿Tendré derecho a dar la orden que expulse a las arpías,
el brazo fuerte para manejar el hacha cortando ramas
donde sus cuernos se han enredado?
¿Me dejarás abrirle el páncreas para extraer el objeto nocivo,
disolver el espejismo donde vive como imagen tuya?
QUIEN ANDA PERDIDO ES EL CAZADOR Y NO LA PRESA: rescatar el alma es dejarse devorar por ella.
Corola que se apropia de los pétalos del mundo me
abro más allá de las fronteras:
desciende con tus rayos, penétrame hasta el fondo.
Que el pantano de los reinos inferiores sea reconocido,
que en la sustancia etérea sea yo el que obligue
al átomo a constituirse, que yo rompa tu unidad,
y te multiplique en infinitos centros, que la
energía del yo interior
sea transmutada en fuerza utilizable, que la conciencia sea inundada
por la impenetrable noche de mi risa, que sea yo
la tentación suprema
el ácido devorante, hasta que el hombre cese
de despreciar la vida,
se haga invulnerable, subordine los poderes del instinto, sea maestro
de los nomos de la tierra, de las ondinas del agua,
de los elfos del aire
y de las salamandras del fuego. Déjame ser la sagrada bestia en donde anida un ángel.
Si el arcano XV hablara, de Alejandro J.
Horizontes; gracias.
Gracias por 2 motivos.
Primero por acompañarme. A veces me siento muy sóla.
Y segundo por el texto que has dejado.
No podría decirte si me ha gustado o no; lo que sí te aseguro es que me ha impactado y no he podido dejar de leerlo, casi sin respirar.
Desde luego, ha cumplido perfectamente con lo que yo espero de la poesía; que me toque, que me haga saltar.
Creo que se merece una nueva lectura.
Gracias.
Gracias por 2 motivos.
Primero por acompañarme. A veces me siento muy sóla.
Y segundo por el texto que has dejado.
No podría decirte si me ha gustado o no; lo que sí te aseguro es que me ha impactado y no he podido dejar de leerlo, casi sin respirar.
Desde luego, ha cumplido perfectamente con lo que yo espero de la poesía; que me toque, que me haga saltar.
Creo que se merece una nueva lectura.
Gracias.
TU LUZ PERFECTA
Mientras me miras con tus ojos
tan inmensos como un todo,
cobran sentido los despeñaderos
que se perfilan
donde nacen todas mis aguas.
Cuando me ciega la niebla
que proyecta ese espacio sagrado
que nos une y separa,
y el alma se me pone de punta
como una escarpia,
la espiral sin sentido
que nos lleva a la nada
estira su trazo hasta el círculo perfecto
que pare esa luz que tú lanzas
y que a mí me abraza.
Carmen Beltrán Falces
Mientras me miras con tus ojos
tan inmensos como un todo,
cobran sentido los despeñaderos
que se perfilan
donde nacen todas mis aguas.
Cuando me ciega la niebla
que proyecta ese espacio sagrado
que nos une y separa,
y el alma se me pone de punta
como una escarpia,
la espiral sin sentido
que nos lleva a la nada
estira su trazo hasta el círculo perfecto
que pare esa luz que tú lanzas
y que a mí me abraza.
Carmen Beltrán Falces
tremendo Marcos Ana, 90 años y sigue en la lucha; el año pasado escribió su biografíaGengis Txan escribió:Marcos Ana
Fernando Macarro procede de una familia muy humilde y profundamente católica. Con quince años se afilió a las Juventudes Socialistas Unificadas (JSU) y abandonó la religión. En julio de 1936 marchó al frente, pero le devolvieron a casa por ser menor de edad. Se incorporó finalmente en 1938 llegando a ser comisario político del partido comunista. Al acabar la guerra fue encarcelado y torturado. Se le juzgó en dos ocasiones y las dos salió con condena de muerte. Cumplió casi 23 años de prisión. En la cárcel comenzó a escribir poemas firmando como Marcos Ana. Fue indultado en 1961. Ya libre, marchó a Francia y se dedicó a viajar por todo el mundo convertido en un símbolo de la solidaridad internacional y de la lucha antifranquista.
"Mi vida
os la puedo contar en dos palabras:
Un patio
y un trocito de cielo donde a veces pasan
una nube perdida y algún pájaro
huyendo de sus alas."
Cuando llevaba 22 años en la cárcel escribió....
Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.
Pero quizás su poema más significativo sea:
Es tan corta la vida
Ana, es tan corta la vida,
y son tantas despedidas
llenas de promesas vanas.
Ana, ¿qué será de nosotros
cuando caigamos y otros
ocupen nuestro lugar?
Ana, ¿dónde será la batalla
próxima en que perdamos
la guerra contra la soledad?
Ana, volverás a escuchar
las piedras que contra tu ventana
lanzó la felicidad.
Lanzó la felicidad.
Ana, es tan corta la vida,
quizás me vuelva mentira
y no te conozca mañana.
Ana, cuando te esconda un abrazo
recuerda entonces el año
en que forjamos la paz.
Ana, quizás me marche y no vuelva,
quizás me muera y no tengas
que maldecirme jamás.
Ana, te veo y me declaro culpable
de desear tu presencia
más que desear la paz.
Ana, ¿qué hago yo con mis canciones,
con el manojo de escarcha,
con mis ganas de matar?
Ana, ¿qué hago yo con las montañas
de papeles que he firmado
jurando morir o amar?
Jurando morir o amar.
Ana.
Todo mi respeto y admiración por este gran hombre.
Personas así hacen que me sienta reconciliada con el mundo.
Salud y libertad.
https://www.topbooks.es/autores/MARCOS+ANA/
después de unos problemas respiratorios parece queu se recupera
http://www.publico.es/311587/poeta/marc ... lta/manana
LADRAN, LUEGO CABALGAMOS
Bla bla bla bla? ignorantes
Si la música que escucho hace que sea violento
Me tendré que dar de hostias, no le veo otro remedio
Y si las pintas que llevo hacen que me miren raro
Que lo hagan de arriba abajo como si fuera un cuadro
Si tampoco son correctas para esos punkis estetas
Por mí que sigan mirando, como si fuera un Picasso
En el Museo del Prado
Y es que a estas alturas estoy ya muy asqueado
Harto de unos y otros, ladran luego cabalgamos.
Pero cuidado ¡cabrones! Hemos estado pensando
Creen que no nos enteramos, ladran, luego cabalgamos.
Si por no oír las noticias voy a estar mal informado
No sabré de sus barbaries y lo aceptaré encantado
Y si el manual del punki costra, puesto y desfasado
Me lo paso por el rabo y lo digo alto y claro
Voy a ser mal aceptado, señalado, criticado.
Estaré muy satisfecho de daros para hablar algo
Mientras estáis en el baño.
Si por pensar diferente voy a estar apartado
Haré mío ese refrán: ?bla, bla bla? que mal acompañado
Y si estáis todas tan ciegas que pasáis de lo que pasa
Quedaré más convencido, no se puede cambiar nada
Os gusta esta puta farsa
Hachazo
Bla bla bla bla? ignorantes
Si la música que escucho hace que sea violento
Me tendré que dar de hostias, no le veo otro remedio
Y si las pintas que llevo hacen que me miren raro
Que lo hagan de arriba abajo como si fuera un cuadro
Si tampoco son correctas para esos punkis estetas
Por mí que sigan mirando, como si fuera un Picasso
En el Museo del Prado
Y es que a estas alturas estoy ya muy asqueado
Harto de unos y otros, ladran luego cabalgamos.
Pero cuidado ¡cabrones! Hemos estado pensando
Creen que no nos enteramos, ladran, luego cabalgamos.
Si por no oír las noticias voy a estar mal informado
No sabré de sus barbaries y lo aceptaré encantado
Y si el manual del punki costra, puesto y desfasado
Me lo paso por el rabo y lo digo alto y claro
Voy a ser mal aceptado, señalado, criticado.
Estaré muy satisfecho de daros para hablar algo
Mientras estáis en el baño.
Si por pensar diferente voy a estar apartado
Haré mío ese refrán: ?bla, bla bla? que mal acompañado
Y si estáis todas tan ciegas que pasáis de lo que pasa
Quedaré más convencido, no se puede cambiar nada
Os gusta esta puta farsa
Hachazo
-El desayuno-
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».
Luis Alberto de Cuenca
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».
Luis Alberto de Cuenca
En ti me quedo
De vuelta de una gloria inexistente,
después de haber avanzado un paso hacia ella,
retrocedo a velocidad indecible,
alegre casi como quien dobla la esquina de la
calle donde hay una reyerta,
llorando avergonzado como el adolescente
hijo de viuda sexagenaria y pobre
expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.
Estoy aquí,
donde yo siempre estuve,
donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.
La soledad es un farol certeramente apedreado:
sobre ella me apoyo.
La esperanza es el quicio de una puerta
de la casa que fue desarraigada
de sus cimientos por los huracanes:
quicio-resquicio por donde entro y salgo
cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).
No importa, sin embargo.
Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente
la distancia que separa Tokio de Copenhague,
pero con más rapidez todavía
me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros
de mí mismo,
de prisa,
muy de prisa,
en un abrir y cerrar de ojos,
en sólo una diezmilésima de segundo,
lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,
que me permite,
si mis cálculos son correctos,
estar en este instante aquí,
después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,
dentro de una semana en cualquier parte
de la esfera terrestre,
por alejada que os parezca ahora.
Consciente de esa circunstancia,
en muchas ocasiones emprendo largos viajes;
pero apenas me desplazo unos milímetros
hacia los destinos más remotos,
la nostalgia me muerde las entrañas,
y regreso a mi posición primera
alegre y triste a un tiempo
-como dije al principio:
alegre,
porque sé que tú eres mi patria,
amor mío;
y triste,
porque toda patria, para los que la amamos,
- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-
tiene también bastante de presidio.
Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus piernas y tus brazos,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descansando en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.
Ángel González
De vuelta de una gloria inexistente,
después de haber avanzado un paso hacia ella,
retrocedo a velocidad indecible,
alegre casi como quien dobla la esquina de la
calle donde hay una reyerta,
llorando avergonzado como el adolescente
hijo de viuda sexagenaria y pobre
expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.
Estoy aquí,
donde yo siempre estuve,
donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.
La soledad es un farol certeramente apedreado:
sobre ella me apoyo.
La esperanza es el quicio de una puerta
de la casa que fue desarraigada
de sus cimientos por los huracanes:
quicio-resquicio por donde entro y salgo
cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).
No importa, sin embargo.
Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente
la distancia que separa Tokio de Copenhague,
pero con más rapidez todavía
me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros
de mí mismo,
de prisa,
muy de prisa,
en un abrir y cerrar de ojos,
en sólo una diezmilésima de segundo,
lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,
que me permite,
si mis cálculos son correctos,
estar en este instante aquí,
después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,
dentro de una semana en cualquier parte
de la esfera terrestre,
por alejada que os parezca ahora.
Consciente de esa circunstancia,
en muchas ocasiones emprendo largos viajes;
pero apenas me desplazo unos milímetros
hacia los destinos más remotos,
la nostalgia me muerde las entrañas,
y regreso a mi posición primera
alegre y triste a un tiempo
-como dije al principio:
alegre,
porque sé que tú eres mi patria,
amor mío;
y triste,
porque toda patria, para los que la amamos,
- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-
tiene también bastante de presidio.
Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus piernas y tus brazos,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descansando en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.
Ángel González
La sangre corcovea
en todos los rincones, en
el alma superior, en su orgullo,
en los perros con olor a furia.
El ser amado convierte
la humillación en asombro y vengo aquí
para decir que te amo. El domingo
del payaso prueba la desolación.
La emoción contra la pared
espera que la fusilen.
Nuestros cuerpos conocen esa pared.
Es una atadura del sol
que cava y cava.
Juan Gelman.
en todos los rincones, en
el alma superior, en su orgullo,
en los perros con olor a furia.
El ser amado convierte
la humillación en asombro y vengo aquí
para decir que te amo. El domingo
del payaso prueba la desolación.
La emoción contra la pared
espera que la fusilen.
Nuestros cuerpos conocen esa pared.
Es una atadura del sol
que cava y cava.
Juan Gelman.
AUSENCIA DE AMOR
Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.
Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.
Juan Gelman
Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.
Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.
Juan Gelman
Maravilloso Neruda!!!Gengis Txan escribió:ALTURAS DEL MACCHU PICCHU
Pablo Neruda
Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.
Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.
Hablad por mis palabras y mi sangre.
"La poesía es un arma cargada de futuro....."
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