Tocando fondo
Descerrajaste a dulces navajazos
mi pecho en la batalla,
tantas veces morí a tu lado,
como dictó tu mirada.
Oigo aún el estruendo
de nuestros pechos,
cuando tus labios en silencio,
me hablaban de nuestra Cruzada.
Quiero llorar y no me quedan lágrimas,
las derramé entre tus brazos,
las gasté en llamarte en la noche
mientras me ataba más fuerte tus lazos.
Solo quedan surcos en mi rostro,
espinas en el alma,
prometo morir de frente,
susurrando tu nombre
y llorando tu falta.
Y es que ahora que ahuyentaste la bruma,
ya no queda esperanza,
la vida solo significa agonía.
Nada es el poeta sin la musa,
nada la poesía sin ser sentida.
¿y por qué temer a la muerte
si ya no me queda nada?
Ni en la pluma,
ni en el alma.
¿Desde cuándo no se puede escribir de invitado en este foro?
¿No importan más las palabras qué el autor de las mismas?
Tocando fondo, nací un buen día;
tocando fondo, ando todavía
(Silvio Rodríguez)
Y que se mueran los poetas.
Desenquilosándome
Bueno, bueno, para estar desenquilosandote nada mal
Yo creo q sigo enquilosado, sin musas o sin cosas q contar, sea lo q sea espero volver a escribir no tardando mucho.
Me quedo con esto:
Nada es el poeta sin la musa,
nada la poesía sin ser sentida.
¿y por qué temer a la muerte
si ya no me queda nada?
Ni en la pluma,
ni en el alma.

Yo creo q sigo enquilosado, sin musas o sin cosas q contar, sea lo q sea espero volver a escribir no tardando mucho.
Me quedo con esto:
Nada es el poeta sin la musa,
nada la poesía sin ser sentida.
¿y por qué temer a la muerte
si ya no me queda nada?
Ni en la pluma,
ni en el alma.
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