Discursión Tonta De Pareja

[Ed Smith]

Estoy harto de tus caprichos de sombra y duda
eres más cara que el amor y el odio...
y aún así héme aquí, mi metanfetamínica musa.

***

Cada día llego antes y tu te presentas más tarde,
como una prostituta malacostumbrada,
aferrado a mis bolsillos de arena y niebla,
y al picor de una bufanda olvidada.

Nos conocemos de toda la vida,
y aún me pides "identificación"...
el nombre es una huella fugaz en la historia
y libre albedrío es poder decir NO.
(Otra forma de obligarte a tomar decisiones
con los problemas de consciencia que ello implica.)

--- Siempre te he querido ---
--- pero no era necesidad. ---


A veces reclamabas mi atención,
yo esperaba suelos fregados y tareas pendientes
mordisqueando cada palabra en orden necrológico.

Los versos son cuchillos de plástico.
Ecce homo, homo sapiens desfigurado
los quehaceres los dejamos al mal hábito...
Tres disparos te transforman en psi-cario
¿qué será de la ley cornelia en tu credo de bufones!

Y tu Federico, llorando por el Quijote
la gran tragedia épica del mundo moderno...
cabalgo sobre el tropo desnudo
asfixiándome a causa de la póstuma polvareda.

--- Siempre te he querido ---
--- sin saberlo de verdad. ---

El silencio es una maravilla
aunque oxida cualquier monumento.
Discutimos muy a menudo, pero el perdón es un castigo
y del amor al olvido, quedan las ganas del "haber sido"
tan irracional,
como un rencor generacional a ciencia exacta.

¡Fui reptil antes que mono, y pez antes que reptil!
Se perderán las estrellas y al horizonte lo llamaremos fin.
Me señalarán "depresivo compulsivo" y amasaré una fortuna
para ofrendar a un dios autocompasivo
que me cante canciones de cuna.

Por un tiempo se tornarán distantes los recuerdos
a mal sabor de boca, agujetas de colores.
Pero escribir es un contrato de exclusividad
y llegó la hora de verte marchar en sepia,
con llanto ferroviario y carga en los pulmones.

***

Si acaso, quedó la cicatriz de un teléfono o dirección
de izquierdas a derechas sobre mi mano sudada.



PD: Ya tenía ganas de volver. Suerte que nadie lee con empatía lo que escribo porque de no ser así estaríais tan amargados como yo. [/size][/b]

[bakea]

Joder señor Ed, un placer comprobar que sigue usted siendo capaz de embriagar con sus versos. De todas formas, creo que si la gente no se amargar leyendo tus poemas es gracias a la ironía que desprende en muchas de sus rimas, eso (realizado o no adrede) le quita a uno esa trascendencia que realmente encierra la composición en general. Sea como fuere, e interpretacions (probablemente absurdas) al margen, lo que está claro es que es una auténtica delicia leerte. Gracias por escribir por aquí

Los versos son cuchillos de plástico, realmente súblime esto

[Ed Smith]

Jaaajaja, que grande eres Bakea.

Te juro que solo una rima [y del amor al olvido, quedan las ganas del "haber sido"] a sido "pensada", del resto ni siquiera me había dado cuenta, había buscado un ritmo encabalgado y tal.. pero ahora veo hasta una esdrújula asonante [pástico, hábito], no si al final va a ser verdad que sin buscarla se encuentra mejor.

Pues del poema poco se puede extraer, un hasta luego a la poesía, que aunque todavía me atrae, ya no siento las mariposas del estómago, además, creo que cada vez escribo más mierda sin inspiración [cada día llego antes y tú te presentas más tarde] y encima os hecho la culpa a ustedes [¿qué será de la ley cornelia en tu credo de bufones!], achacando que aquí hay un gremio de poetas sin poesía (gracias al cielo no es tu caso, tu estás en el Olimpo). Espero que no me apliquéis la ley cornelia, porque en la Roma Imperial los mataban a pedradas...

Me alegro que veas cosas que no están a simple vista, aunque sinceramente no tiene mucha transcendencia, por eso es una pelea "tonta" y no un divorcio (casi más bien un certificado de emancipación).

[bakea]

Peleas tontas o no, lo que tengo claro es que no la vas a abandonar, llamala puta fulana o lo que quieras, pero recurrirás a ella antes o después, que te digo yo que una vez probada......
A mí a veces me pasa un poco eso, tengo ganas de escribir, pero no lo hago para no decir demasiadas gilipolleces y es que: cada día llego antes y ella se presenta más tarde

[Ed Smith]

Un viejo amigo dice, comer, follar y pensar es la droga de los pobres; pensar en como comer, follar evitando gastar y pensar en el hambre de las dos anteriores.
Mientras halla poesía para leer y quede por escribir, nos habremos librado de algunos males... jeje.

[bakea]

el problema es que a veces leer y escribir nos hacen más conscientes de nuestros males, pero bueno nadie va a negar ahora nuestra naturaleza masoquista no?